过，比让鸟儿吃了好，我不喜欢土葬。我不喜欢我的手，我的念
，我的骨，它们劫持了我，我只喜欢心里的一个地方，像雪花一样。
我消灭自己，世界也就没有了，能让我醒来的梦和春天也没有了，再没有残雪斑斑的雪地上陷住的车了。还等什么呢？
我知道，我不说。
我总有一事，应该到死也不说。
城
一九九
年五月五
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