他远远看着司若尘，忽然有些失。
司若尘正握着球杆往回走，像一幅移动的画。碧绿的
坪，天际的白云，灿烂的阳光，穿着宽松白色外套的少年越来越近。
远看只有一个
廓，不急不缓，姿态随意，几乎融在光里，使
生出一种不真实感，疑心他是否真实存在。
等他走近，渐渐露出昳丽的眉目，气质冷冽如霜雪，就像从一幅平面的、静止的油画中走到现实世界。
色泽清新的油画，突然有了浓烈的色彩，鲜活明亮，使心摇曳又不敢妄想，多看一眼都会灼伤眼睛。
司若尘始终沉静，甚至因为场地太大走得太远，有些倦怠，一点创造了迹的兴奋都没有。
仿佛于他而言，一杆进
是种稳定的发挥。
所以，这种常规
作不值得惊叹。
绍旸已经放下了球杆，没有必要再比下去。
他引以为傲的天资在司若尘面前不过如此。
“你赢了。”绍旸说完，陷
沉默。
他有些茫然。
